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Mes pertes de grossesse contre toute attente ont changé ma façon de penser à la chance

Pertes liées à la grossesse
Ponomariova_Maria / Getty

Voici ce que personne ne m'a dit à propos de la perte de grossesse: cela vous accompagne même après avoir donné naissance à un enfant en bonne santé. J'ai eu ma fille en 2017 après quatre pertes de grossesse et, nous voici, en 2020, au milieu d'une pandémie mondiale, et je suis de retour dans mon chagrin.

Mon employeur a récemment annoncé que le personnel devrait retourner au bureau à partir de la semaine prochaine. Ma réaction: Panique. Au cours des six derniers mois, j'ai passé la plupart de mon temps à la maison. Je ne fais pas de courses ni ne visite des amis. J'ai le privilège de pouvoir magasiner en ligne et de faire livrer mes courses. J'ai retenu mon souffle, en partant du principe que je vais attraper ce virus et, lorsque je le ferai, je serai l'une des personnes qui se retrouveront à l'hôpital avec un syndrome de détresse respiratoire aiguë. Et si je survis, je serai l'une des personnes qui présentera des symptômes durables et qui changeront ma vie.

Pourquoi est-ce que je suppose cela? Parce que j'ai une croyance profondément enracinée dans ma propre malchance.

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Mon entreprise a une courte liste de personnes qui sont dispensées de retourner au travail – des personnes qui souffrent de certaines conditions médicales, des personnes qui s'occupent d'autres personnes appartenant à des catégories à haut risque. Il n'y a pas de catégorie pour les personnes qui souffrent de stress post-traumatique dû à une perte de grossesse qui se manifeste par une anxiété de santé. Il n’existe pas de catégorie pour les personnes qui ne se sentent tout simplement pas en sécurité. Dans ce nouveau monde, la sécurité n'est pas un droit; c'est un privilège.

En 2015, j'ai vécu la première de ce qui allait devenir quatre pertes de grossesse. C'était ectopique, l'embryon coincé désespérément dans ma trompe de Fallope. Après une intervention chirurgicale d’urgence pour mettre fin à la vie de l’embryon et sauver la mienne, on m’a dit que cet événement était relativement rare, survenant dans seulement 2% des grossesses. Le mari de mon ami, un OB-GYN, m'a assuré: « Je n'ai jamais vu une femme avoir deux ectopies. »

Sauf que je l'ai fait. Mais pas avant de perdre deux autres grossesses.

Ma deuxième perte était une fausse couche. «C'est très courant», m'a-t-on dit. Ces mots étaient censés me réconforter. Le médecin m'a donné des pilules pour aider à «expulser l'embryon», mais les pilules n'ont pas fonctionné (ce qui arrive chez environ 20% des femmes). Il m'a fallu plus d'un mois – de saignements, d'attente et de pleurs – avant que je puisse faire pipi sur un bâton et ne pas voir de résultat positif.

Quand ma troisième grossesse a dépassé le premier trimestre, j'ai pensé que j'étais en clair. C’est ce que l’on m'a dit. Google m'a assuré que seulement 1,6% des grossesses se terminent après la confirmation d'un battement de cœur. Nous avons vu et entendu plus qu'un battement de cœur. Nous avons vu notre fils – nous l'avons appelé Miles – danser plusieurs fois sur l'écran à ultrasons avant que son cœur ne s'arrête à 17 semaines. On m'a dit que je pouvais lui donner naissance ou avoir une dilatation et une évacuation (D&E). J'ai choisi la chirurgie, et c'est une décision dont je ne suis pas sûr à ce jour.

Mon deuxième ectopique s'est produit quelques mois après que nous ayons perdu Miles. Mon médecin a décrit cet ectopique comme «étrange», ce qui n'est pas le mot que quiconque veut que son médecin utilise. Il ne pouvait pas voir à l'échographie où l'embryon s'était implanté. J'avais déjà eu une trompe de Fallope enlevée, et il ne pouvait rien voir de mal dans l'autre tube. Il était possible que l'embryon ait élu domicile dans ma cavité gastrique, une rareté au sein d'une rareté. On m'a administré une injection d'un médicament couramment utilisé pour le cancer (« c'est un bon tueur de cellules », a déclaré le médecin) et j'ai été surveillé par des tests sanguins plusieurs fois au cours de deux mois.

Oui, c'était deux mois avant que je ne sois officiellement enceinte.

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Google me dit que seulement 1,7% des décès dus au COVID-19 se situent dans ma tranche d'âge (j'ai 40 ans). Je sais que cela est censé calmer mes peurs et me faire sentir capable de faire des choses comme retourner au travail, mais comme le dit Elizabeth McCracken dans ses mémoires, «Une fois que vous avez été du côté des perdants de grandes chances, vous ne trouvez jamais de statistiques réconfortant à nouveau.

Depuis mes pertes de grossesse, dont la plupart étaient inexpliquées et qui ont toutes été décrites comme «incroyablement malchanceuses», je souffre d'anxiété de santé continue. Je suis convaincu qu'il y a quelque chose qui ne va pas chez moi, quelque chose qui explique la perte de mes bébés et peut prédire d'autres sagas médicales à venir.

Mon médecin doit rouler des yeux chaque fois qu'elle reçoit un message de ma part demandant un test sanguin pour vérifier la dernière maladie dans mon esprit. Pendant un certain temps, j'étais obsédée par ma glycémie à jeun (quelque chose qui a été porté à mon attention comme étant élevé lorsque j'étais enceinte). Je suis allé jusqu'à lire un livre entier sur les troubles métaboliques et consulter un spécialiste avant de décider que les résultats de mes quatre (oui, quatre) tests sanguins étaient assez bons pour que je cesse de m'inquiéter (pour l'instant). J'ai subi un test de protéine C-réactive pour évaluer l'inflammation dans mon corps (je n'en ai pas beaucoup). J'ai eu un test C3 complémentaire parce que je lis que cela peut être une bonne indication de la fonction immunitaire (honnêtement, je ne sais même pas comment interpréter les résultats). J'ai fait un panel nutritionnel complet, qui a révélé que mon corps ne fabrique pas de glutathion, ce qu'un docteur en naturopathie m'a dit que c'était «très étrange». Le glutathion est un antioxydant majeur, donc ne pas en avoir m'a amené à penser que je suis destiné au cancer. Et ainsi de suite.

C'était tout avant COVID-19.

En écrivant mon livre, Tout l'amour: guérir votre cœur et trouver un sens après une perte de grossesse, mes co-auteurs, Meredith Resnick, une travailleuse sociale clinique agréée, et le Dr Huong Diep, un psychologue certifié par le conseil, m'ont fait prendre conscience des effets à long terme de la perte de grossesse sur le psychisme. Une étude a révélé que les symptômes d'anxiété et de dépression peuvent persister jusqu'à trois ans après une fausse couche. Je dirais que cela pourrait être encore plus long. Je dirais que le stress post-traumatique dû à une perte peut être à long terme.

Comme l'écrit Meredith dans le livre, «le stress post-traumatique est une réaction qui survient après la fin du traumatisme lui-même. C’est comme de la vapeur qui jaillit du traumatisme lui-même. » La vapeur, pour moi, c'est cette anxiété de santé, cette croyance que je suis médicalement condamné, que je serai le 1,7% de la quarantaine qui meurt du COVID-19.

Jusqu'à ce que COVID arrive, je ne me rendais pas compte que mes pertes m'avaient imprimé cette croyance en ma malchance médicale. Je n'avais pas réalisé à quel point la peur bouillonnait sous la surface de ma vie. D'une certaine manière, COVID m'a remis en contact avec mon chagrin, ce qui est une bonne chose. Le chagrin résiduel est, après tout, la preuve d'un amour résiduel – pour les bébés que j'ai perdus, pour les gens qu'ils n'ont jamais pu être.

Je porterai toujours ce chagrin avec moi, et quand il sera masqué (jeu de mots) comme autre chose, je peux oser retirer le masque, affronter les peurs sous-jacentes et permettre à mes pertes de continuer à m'aider à grandir.

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